Poetas Infantes

No imprevisto ele é uma ventania

Percorrendo os caminhos sem sentido

Volátil fera que havia repartido

Num medo tristonho a melancolia.

Como o espectro solitário e profano

No sanguinário infante o assassino

Em um errante destino o paladino

Na esfera má e bruxuleante do dano.

Na sinfonia de Schubert a profana

Como um instrumento que tanto toca

Na profundeza vil d’alma humana.

Destemido das aparições delirantes

Nos cães negros os anjos que provoca

No hilariante viés dos poetas infantes.

DR SLIM