Sonho é nossa palavra em agosto
Solo fértil que só produz flores
Mas há no jardim algum desgosto
No gosto amargo de uns dissabores
 
O que é real é o que se tem posto
A ilusão de tudo a trocar de cores
Sonho é nossa palavra em agosto
Solo fértil que só produz flores
 
A realidade parece não ter gosto
A quimera é feita de doces sabores
Dividido em tudo que me é imposto
Escolho desconhecer essas dores
Sonho é nossa palavra em agosto
 
Mote da Karinna