O imaginário

Minha vida inteira, pareço buscar algo diferente sem nexo, sem explicações, nem razões, é difícil misturar idéias e sentimentos, imagina se encontrar consigo mesmo! Com a sua própria mente! E nem você mesmo entender o que significa ser o que é.

Isso parece filosofia mas não é, mas sim é a realidade um ser sem destino sem mente o suficiente para entender a si mesmo.

São alguns anos de vida, vários sentimentos, muitos erros, mas hoje me pego sem nada e ninguém, apenas a vontade de escrever, será que no mundo há pessoas assim? Perdeu-se vida, família, amor, destino, sei lá apenas vivo hoje sem pressa, até parece, pois pressa é o que mais tenho, o imaginário vive a minha mente, as minhas idéias vem do imaginário, minhas palavras vem de onde nem eu posso imaginar então se tornam imaginárias também.

Eu vivo momentos no presente que são como passado, assisto o passado e me diz o que vai acontecer no futuro, sou vidente? Não apenas alguém procurando um destino uma razão. E se me perguntarem que sentimento que razão, não tem resposta ou nexo para isso mas nem eu sei. Escutem suas mentes o que elas podem pensar neste momento? Esse cara é louco? Não existe? Que nada a resposta é uma só, o dia que alguém entender isso aqui, poderá se considerar que o eu imaginário acabou e aí a vontade de escrever com ele se vai. É por isso que escrevo chuto o imaginário e busco o concreto, acho que vai demorar, mas vai ser bom pois um dia descubro o porque de tantas palavras, de tantos sentimentos, se pareço não viver nenhum deles em nenhum momento.