AQUARELA DO TEMPO

Para alguns o tempo é um ser sisudo...

Tempo bruto que nunca se lapidou!

Para outros o tempo é só tributo

Pelo tempo do que um dia se buscou.

Para alguns o tempo é moribundo

Tinge as horas na aquarela da ilusão...

Para outros tempo é só verso agudo

Sempre em tempo de ser verso em prontidão!

Para alguns o tempo é só conflito,

Amargura que se enxerga no olhar...

Para outros o tempo é armistício,

Plenitude de poder continuar.

Para alguns tempo é dura tempestade

A inundar o solo dos corações...

Para outros tempo é só fertilidade

Mesmo solo em que sem planta emoções.

Para alguns o tempo nunca é criança!

Pois não sabe a travessura conservar...

De no tempo enxergar a grande herança:

Ser criança sempre pronta a brincar.

Para outros tempo é oportunidade

Só poesia de poder se reciclar

Todo tempo transformado em saudade

Na magia de poder se reencontrar!

Para alguns tempo é um ser insano

Leva tudo sem sequer olhar pra trás!

Para outros o tempo é mero engano

Tempo sido, em pleno tempo tão fugaz.

Para alguns o tempo é a sanidade

De poder o todo tempo entender

Que ainda seja só fatalidade...

Todo tempo sempre é hora de viver!

Para alguns o tempo é linha dura

Pela face só ranhuras em solidão...

Para outros o tempo é só brandura

Brisa leve a nos doar a sua mão.

Para alguns o tempo é vil inimigo

Um duelo sempre pronto a batalhar

Para outros o tempo é grande amigo

Qual pincel numa tela a aquarelar.

Para alguns o tempo é grande fardo

Muitas pedras duras a se carregar...

Para outros o tempo é grande abraço

Junta pedras numa jóia a se enfeitar.

Para alguns o tempo é tenda armada!

Frágil sina a se desequilibrar ...

Para outros o tempo é só enseada

Um onda calma a nos refrescar.

Par alguns o tempo é verso branco,

Soa rima em dura aliteração:

Só se sabe dessa sina se na rima

Soa o sino duma triste aflição.

Para outros o tempo é verso pleno

Todo o tempo de poder sonorizar

Dor no peito sempre é verso benfajezo

De em rima se poder acalentar.

Para alguns o tempo é um livro aberto

Sempre pronto às histórias se escrever

Para outros o tempo é tempo incerto

Vão das horas, léu do que não pode ser.