MULHER

Comparo-te às estações do ano.

Primavera, flor viçosa, perfumada

Pétalas aveludadas, como a tua pele jovem,

Desabrochando em botão.

chega o verão....quente.

Tórrido, produzindo paixão.

Tudo à sua volta pega fogo,

Derrete de prazer.

Então chega o outono,

Madura, perdendo um pouco do brilho,

Mas ainda graciosa, quente.

A experiência supera-lhe os atributos.

O inverno, gela, prejudica,

Não é mais aquele vulcão.

O calor artificial, de cobertor.

Veste-se mais, corrigindo a silhueta.

Tudo isso, não te desmerece, nãao importa,

Apesar das estações desgastadas,

Pois teu brilho, mesmo opaco,

Da tua lembrança nunca será apagado.