Se no fundo daquela sala, os olhos dela não acompanhavam as letras que derivavam pelo quadro, por que o significado de estagnação estaria encaixado logo em meu pulso?

A semana passada escavou uma cratera e nomeou as vozes que escutávamos como incongruência. Existiu um tempo em que o gosto da distância repousava em minha língua, agora minhas prosas viajam por uma claraboia, o Sol luta para atingir os meus dedos enquanto são os seus que busco em meio a uma rotina condensada. Poderia existir algo além de um silêncio, ou uma mordida que denunciasse a vontade. Eu sou o ponteiro de um relógio e sempre volto ao meio-dia, sempre volto até você. Eu queria existir em um mundo sem intervalos, eu queria existir em um mundo sem espantos, eu queria que houvesse uma maneira de saber se as suas mãos me convidariam a um passeio no fim da tarde.