Cisão

Eis a dor de uma solidão,

Que se entrega calada, conhecedora da própria sorte,

Que se apercebe, doída, dos contornos tristes da espécie.

Eis a forma de incompletude,

Que se mostra escancarada,

Sem a menor timidez,

Impondo a verdade escondida, que fere, que fere...

Eis a certeza procurada,

Que fica apontando o caminho.

A dor é a única estrada,

Há de se viver com o mais duro espinho.

E tem o riso, o carinho,

Jogando espumas e toalhas,

Lambendo farpas e tachinhas.

Fico cismando, inconformado,

Contenho o pranto, contenho o grito,

Transformo a sorte do meu protesto

Em mais uma forma de solidão.

E você, alma amiga, fica comigo,

Sentindo o que é sentido por todos nós.

E a paz, esta promessa feita de nuvens,

Surge erguida pela esperança, corre na frente,

E nunca se cansa, eterna criança.

Percorrem-me ventos pelos cabelos,

Sinto o doce frio do arrepio,

Neves de gotas, gotas de lágrimas,

Lampejam quentes, rolando rápidas,

Fluidas, despidas, dissociadas,

Na busca inútil da minha amada.