Depois da tentativa

Contei varias vezes essa historia de ter me levantado e decididido morrer. Decisão é uma palavra pesada, é uma prova de crime. Confessei varias vezes essa historia de ter me levantado e decidido morrer.

Recorte: a cortina que separa as camas na emergencia se encolhe e se espande. Linha e muro, linha e muro. As pessoas entram no meu espaço como se atravessassem um portal. E ai me perguntam, o que foi que aconteceu????? Mas estou tão, tão feliz de ver todo mundo. Nao sei de muita coisa, mas sei que amo meus amigos. Meus amores. Algumas pessoas que atravessam meu portal fazem dessa forma pela primeira vez. Outras estao comigo dentro da cortina quase o tempo inteiro. Esse hospital tem um cheiro limpo, parece ter menos bacterias do que na minha casa. Menos doença que a minha cabeça tinha. Então me fez bem vir aqui.

Fui caminhar. E o caminho é um meio brutal se o fim é a morte. A decisão que vem antes de tudo, entretanto, é a verdadeira assinatura do pecado. Depois de que importam as facas ou os remedios ou as cordas? Eu enganaria esse texto com que palavras?

Texto, eu sou romântico. Texto, eu tenho bom humor. Texto, eu sou inteligente. Nao sou burro nem nada, e mesmo assim tentei me matar? Sou muitas coisas, mas as vezes nao queria ter que ser um sobrevivente.

Agora estou morando de novo na casa da minha mãe. Mãe, estou cansado. Posso dormir na sua casa hoje a noite? Deixei um grande amor em casa. Depois disso tudo, um grande amor me deixou. Queria decidir se o amor é uma decisão ou não. Se eu soubesse decidir isso, do que me importariam as facas ou os remedios ou as cordas? Eu enganaria essa morte com qual amor?