O seu satélite natural é um moinho de vento dentro de uma bússola viciada em errar a direção

Sei que eu deveria agradecer por pelo menos vislumbrar um raio de Sol atravessando a fresta da porta que está entreaberta, mas a manhã vai embora e o inverno ocupa os meus olhos. Cristais despencam das minhas memórias e a Lua tem a cor do seu vestido. O seu satélite natural é um moinho de vento dentro de uma bússola viciada em errar a direção. Já cansei de dizer que o seu barco está atracado em uma baía atrás da ponte, e logo abaixo da areia, o meu peito esconde o mar.