Mediocridade

Aquilo não era um parque.

Não era um jardim.

Não era um canteiro.

Não era um vaso mimado numa varanda dengada pelo sol.

Saiu da terra para ver que o que havia, mesmo, era barro.

Era mato.

Era sombra úmida.

Era o olhar raro dos cabisbaixos que andam por aí jogando bitucas.

Saiu da terra e entendeu que não estava na folha de setembro do calendário.

- Mas e qual o drama?, riu-se por entre as pétalas.

Quando pode-se, e consegue-se, florescer, e dá -se fim àquele autoabraço sufocante, ah, quando se consegue!, a mediocridade não é problema.