Pássaro ferido

Voou.

Nem muito alto e nem muito baixo.

Apenas voou.

Quando viu, foi atingindo por um tiro.

Não se sabe qual dos caçadores armados que disparou.

Do belíssimo voo de altura média, o pássaro sucumbiu.

Jogado ao chão, ferido, sagrando e debatendo-se em agonia.

Fechando os olhos, o pássaro relembra dos voos, relembra de cada dor.

Num estranho movimento, ou não estranho, ao lembrar das dores, o pássaro sangra ainda mais.

E sangra sem parar.

Se alguém de perto olhar, jamais imaginaria que algo tão frágil e tão pequeno pudesse sangrar tanto e sofrer tanto.

Fora apenas um tiro, mas a pólvora se espalhou e misteriosamente a ferida aumentou.

O pássaro sabe que é azarado demais para achar que a ferida causará uma morte rápida.

Ao contrário, agoniza e sofre em angústia e dor.

Ele sente cada dor e sofre.

É levado a exaustão. Ao máximo da dor.

Não há socorro, não há chance de cura.

O único que o poderia salvar, se foi. Levado por si mesmo.

O pássaro ferido resta só.

E quem poderia curar, observa de longe, mas é incapaz de fazer algo.

O caçador atirou causando a ferida. O curandeiro vê e permanece inerte.

Enquanto isso, o pássaro segue sangrando.

A bala está nele, aumentando a dor a cada instante.

O pássaro se pergunta que horas há de morrer. E só recebe o silêncio.

Não morre. Permanece ferido.

No meio do nada, no meio do caos, no meio de tudo.

O pássaro ferido continua ferido.

Feridas não matam de uma vez, doem e doem em dor infinda.

O pássaro ferido, de longe, vê o curandeiro cada vez mais distante, e naquele momento tem a certeza de que a cura nunca esteve ali de verdade.

Em um suspiro e usando todas as forças, o pássaro ferido muda a posição, porque espera que assim doa menos.

A essa altura a ferida já infecionou, o pus cobre e a dor aumenta, lateja em cada pena.

O pássaro finalmente aceita e entende que a ferida não vai sarar.