Travessuras

O vento, em travessuras, sai colhendo folhas secas no meio do jardim. Sem segurá-las por muito tempo nas mãos, tal qual confete as espalha por todos os lados, como que despejando saudades. A manhã abre os olhos com um sol preguiçoso, bocejando hálitos florais. Pouco a pouco as janelas vão abrindo sorrisos, e deixando emoldurar em seus lábios de madeira e vitrais, rostos ainda sonolentos.

Os minutos vão acenando pressas que as horas engolem, nas tarefas diárias de cada ser. A vida vai acontecendo no seu rascunho invisível, certeira apenas de cores que serão usadas, e de traços vazios que ficarão. As ruas se dobram nas esquinas e, em trajetos variados, se estendem para encontros e desencontros. Poéticas são as presenças e as solidões, porque ambas são repletas. Inconstâncias são derivadas de escolhas.

A manhã se estende, e a tarde entende que tem que se mostrar. O sol já ousou voos mais altos, e logo se prepara para descer do outro lado.

Volto pra casa no fim da tarde. As folhas, abandonadas pelo vento da manhã, dormem no lugar em que caíram, enquanto os galhos nus choram ausências. Por ora, prefiro ficar na janela, olhando os vãos do tempo que vão dar no longínquo azul, onde de noite se pintam estrelas com canetas de crepúsculo. E eu conto milhares delas, deitado no colo da amada, em calenturas, amores e travessuras, até alta madrugada.