*_ O QUE ESCREVO...
A escrita é o átomo do que escrevo.
E o que escrevo é perigoso demais, pois é aqui no limiar da luz que o coração se rasga.
Decifro segredos esquecidos e me revelo, como argamassa, vedo na ciência da alma, segredos.
Coloco nas minhas mãos os desafios do caminho e engano o tempo porque minha palavra de ontem parecerá tão nova quando vem ao futuro do hoje...
Toda carta resguarda o caminho que minha alma tão sábia e tão velha confessa.
A escrita é um perigo imaginário que faz sonhar.
E mexo com sua alma de menina, deixando um rastro de flores pelo caminho.
Se seguro o significado de um coração, sou um farsante, se, empresto o mistério de minhas poesias a muitos, sou ciência.
Sou a identidade secreta de um professor, o homem de giz como queira chamar-me.
Poesia pra mim são letras do céu...
...onde floresce uma magia, um caminho pra casa.
Poetas como eu são conjuradores do sol...e estou apenas começando...
Ainda terei um tempo para ser muitas letras...
A escrita é o átomo do que escrevo.
E o que escrevo é perigoso demais, pois é aqui no limiar da luz que o coração se rasga.
Decifro segredos esquecidos e me revelo, como argamassa, vedo na ciência da alma, segredos.
Coloco nas minhas mãos os desafios do caminho e engano o tempo porque minha palavra de ontem parecerá tão nova quando vem ao futuro do hoje...
Toda carta resguarda o caminho que minha alma tão sábia e tão velha confessa.
A escrita é um perigo imaginário que faz sonhar.
E mexo com sua alma de menina, deixando um rastro de flores pelo caminho.
Se seguro o significado de um coração, sou um farsante, se, empresto o mistério de minhas poesias a muitos, sou ciência.
Sou a identidade secreta de um professor, o homem de giz como queira chamar-me.
Poesia pra mim são letras do céu...
...onde floresce uma magia, um caminho pra casa.
Poetas como eu são conjuradores do sol...e estou apenas começando...
Ainda terei um tempo para ser muitas letras...