Embotada

Os mortos estão no canto da sala como poeiras místicas, enxotados. Mais um dia. Aproximadas hordas fatais de relance. Mais um dia.

Em que utilidade prospero nos confins da letargia? Os mortos estão no canto da cena e assaltam o sonho outra vez para nada. Uma metafísica, por favor. Lamúrias de sobrecasaca. Mais um dia.