blecaute
O adeus, que já era triste,
tornou-se insólito,
sem o conforto das mãos,
sem o laço do abraço,
ainda a ambição em riste,
o choro inglório.
Os olhos que nos olham
são paredes nuas,
repetições de "O Grito"
nas máscaras da morte,
que ali e aqui multiplicam
a dor... (mais minha do que tua).
Vazios os parques, as ruas, humanidades.
Soubemo-nos mortais pela televisão.
O adeus, que já era triste,
tornou-se insólito,
sem o conforto das mãos,
sem o laço do abraço,
ainda a ambição em riste,
o choro inglório.
Os olhos que nos olham
são paredes nuas,
repetições de "O Grito"
nas máscaras da morte,
que ali e aqui multiplicam
a dor... (mais minha do que tua).
Vazios os parques, as ruas, humanidades.
Soubemo-nos mortais pela televisão.