MARACATU

Os pés que pisoteiam por cá não são os pés de outrora.

As lágrimas se misturam ao pó do canavial, da estrada.

A cana vira garapa. Vira sangue na lavoura, suor na avenida.

Os passos miúdos, uma plangente toada,

ecoa

Maracas e tambores percutem.

Do céu a terra é vista, desfeita, cor de ferrugem,

Desbotando a vastidão árida.

De quem é aquela voz?

Os deuses estremecem com o ruflar e a reconhece.

Cordel do fogo encantado,

Das chamas que proclamam a liberdade, da vida.

A fala da razão se faz incoerente.

Somos todos loucos.

Não soa nossa voz inteligível aos ouvidos dos intelectuais.

As pernas ensaiam os sagrados rituais.