Valsa carioca nº 1 (Allegretto scherzando)

Vida, questão de sorte,

morte, regra do jogo.

Fogo, tiro, corte

aos que já trazem

o luto na pele.

Quem dera o delírio

pudesse justiçar

o martírio de existir

preto e não branco.

Quisera a branquitude

abrandar a dureza,

verter clareza

de sua própria palidez.

Ela, que vê a vez do outro

chegar, tombar à terra,

berra em seu âmago

toda a escuridão

contida em si.

A omissão e o deboche vieram,

valsaram por sobre as covas.

Por suposto, comemoraram

a longevidade de seus prazeres,

talvez, por mais oitenta anos.

Oitenta carnavais.

Oitenta tiros.