Inspiração...

Inspiração..., aspira à ação..., respira emoção,... logo!!!

Tradução,... Sonhos...

Só escreve no sono?

O poeta é um sonho?

À noite?

E dorme ao amanhecer!

Pensando..., e pensando..., atônito o poeta, um cientista das vidas em letras vivas...

Pesquisa o que inspira...

Saiu de sua casa trancou a porta de entrada que na realidade é uma saída... inspiração? Ou liberdade!

Ao primeiro passo os degraus e desceu cada um... Uma descida na vida ...inspiração?...Ou ao voltar uma subida súbita na vida...

No trajeto ao ponto de ônibus tudo prevalece em seu encontro aos pedidos do dia...

Ao dia... não se esqueça de mim...?

Ar... como estou hoje...?

Natureza... tem uma nova plantinha ali...!

Ao sol... estou esturricando ah, ah ,ah, seja bem vindo...!!!

As nuvens... estou aqui!!!..Ei... antes que eu chore...ei ei ei...!!

O tempo... gargalhando sobre a pressa do mundo em antecipar, e na realidade o passado se faz...

No ponto de ônibus a espera... inspiração?...Apenas descansando...

Encosta no mastro de madeira e pensa,... como seria esta árvores, quem cortou, pintou e escreveu , ponto de parada...inspiração?...Questionamento...

Percebeu que o poeta não dorme e nem sonha escreve a realidade escondida...

Aquela que os olhos passam e não percebem...

Voltando do seu trabalho, em sua casa deixou todas as luzes apagadas...

E na escuridão com o seu caderno alado começou a escrever sem ver...

Hoje o dia amanheceu com os ares frescos da natureza...

As nuvens bailavam ao vento que trazia contigo o tempo, a chuva...

Em uma vida molhada, sem tempo e se desnuda do mais belo espetáculo...

O movimento das folhas no chão, as sombras que mudam de direção, que o sol aquece...

O sorriso do sol...

E a alegria do tempo, que não demora que não apressa...

E anda calmamente...

A criança sua semente...

O jovem sua inspiração...

O adulto seu lema...

O idoso sua sabedoria...

Assim o poeta acordou com tudo aceso pela luz do dia...

E leu

O poeta não é um sonhador, e sim a inspiração do que o tempo lhe proporciona...

E quando um poeta morre, o tempo perde sua inspiração.

E o poeta volta pra casa carregando em sua mochila de vida, linhas e linhas de letras vivas...