Cumprido

Sete e quarenta e cinco e quase não sinto o tempo passar, talvez porque as horas perdem o ritmo no horário de verão, ou porque devo o anúncio da estação dos amantes, ponto de parada e partida das chegadas por onde pouso. Não só porque te marcava aqui neste instante, mas porque você me daria um sorriso, e me diria que o tempo é uma invenção de quem conta, e a nós que calculamos, deixamos estar pra notar o que acontece no preto dos olhos. Eu arrisco que meu amor canalha é meu apuro mais doce de ouvir, quando escapa sussurrado em meus rabiscos e que deixas levam ao brilho teu.