O menino quase invisível

De tão leve naquela noite, parecia voar por entre os carros...

Bailava pelo asfalto feliz, como se estivesse no teatro municipal.

Seu corpo parecia flutuar pelas calçadas manchadas de dores e silêncios enormes.

Marchando solene pela madrugada seguia calado, silenciado, parecendo cansado de estar sempre em modo repetição... Exausto! Era como se sentia quando se deitou na porta da padaria naquela noite.

Assim como fez praticamente todos os dias de sua vida até ali, (treze insólitos anos),

com as mãos trêmulas e sujas do pó do asfalto,

arrastou-se lentamente, e rastejando puxou para o seu lado uma latinha de metal encardida (dessas de refrigerante)

que qualquer criança compra na vendinha da porta da escola.

Acendeu com dificuldade o isqueiro,

que por diversas vezes naquela noite o aqueceu.

Rodou a carretilha do isqueiro como quem brinca de roleta russa.

Riscou a pedra do isqueiro como quem puxa o gatilho de uma arma na direção da própria cabeça.

Aquele projétil foi o último. Aquela pedra foi a última.

Quando voltou do transe o trânsito já estava complicado...

Buzinas, carros por todos os lados, pessoas caminhando apressadas e o olhando atravessado como se ele fosse um bicho e prestes a atacá-las.

Ainda meio sem saber aonde estava, espreguiçou-se lentamente, por duas vezes seguidas. Logo após isso, deitou-se novamente sob a marquise. E apesar de ser ainda uma segunda-feira nem se importou! Não teria mesmo de ir para a escola.

E antes que pudesse voltar a sonhar novamente, foi enxotado às turras e a vassouradas pelo dono da padaria, que além de uma caneca de água fria, atirou-lhe também dois ou três pães dormidos.

A sua sorte era tudo o que lhe restava. Tomara que só lhe atirassem pão e água; paz, cama e teto ele já tinha desde a inauguração daquela padaria, há uns três ou quatro anos atrás.

E só pra constar... as vassouradas diárias do dono da padaria era a sua referência mais próxima da figura de um pai.

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