a falta

pequenas flâmulas anunciam

o túmulos dos anjos

em pleno cerco,

verdadeiro estado de sítio,

uma completa febre noturna

em que você se deita

oferecendo seu pescoço

aos cães,

despindo suas cascas

enquanto alterna suas muitas

caras tristes,

aquela que costumava

mostra nos dias de verão

em que tudo é calor

e a terrível anedota sobre

as alças do espelho

e conta com o doce jasmim

da sua boca

como você me deseja

quando o sol baixa

e se estende sobre mim

como um mapa

e eu te conto com a boca

escancarada

sobre o terror pegajoso​

da morte e da falta

do jasmim

quando você não vem.