ANTÍDOTO

E vinham tempestades

voltavam brisas.

Chegavam vendavais

retornavam calmarias,

e as tormentas

eram bonanças ao regressar.

Só seu desencanto

num recanto, continuava nú.

A dor lhe desdobrava a alma

numa valsa de cores

incolores.

Em odores.

Fantasias, doloridas,

tão reais.

Vividas no passado,

num futuro,

tão presentes.

E girava o moinho.

Girava o sol,

girando a vida.

Só sua alma,

calma,

sem pressa

assistia a festa,

de dores florida.