NADA MAIS Ë IGUAL
Volto às páginas da infância,
ainda vejo as borboletas que voavam...
O campo tinha cheiro de meninice,
corria atrás dos passarinhos, tocava as flores,
a vida distribuía brilho.
As páginas atuais estão mais sérias,
os campos mudaram, já não há tanta leveza.
E os pirilampos pouco vejo ao anoitecer.
Aquelas borboletas da infância, parecem que cresceram!
Vejo mariposas tão grandes... Assustadoras.
Apesar do convite gentil da lua, melhor não abrir janelas.
Volto às páginas da infância,
ainda vejo as borboletas que voavam...
O campo tinha cheiro de meninice,
corria atrás dos passarinhos, tocava as flores,
a vida distribuía brilho.
As páginas atuais estão mais sérias,
os campos mudaram, já não há tanta leveza.
E os pirilampos pouco vejo ao anoitecer.
Aquelas borboletas da infância, parecem que cresceram!
Vejo mariposas tão grandes... Assustadoras.
Apesar do convite gentil da lua, melhor não abrir janelas.