História - Dores Vermelhas

Eu espalmo a mão sobre a história;

e ela me dá a hora exata da traição.

Lá fora o frio exige perdão;

e por pouco tempo segura a lâmina da guilhotina.

Num grito dilacerado, a voz se consome;

e a cabeça do homem é a marca da culpa.

Máscaras de ferro ocultam faces marcadas pela luta;

E o sangue seco nos troncos,

pedaços de metal maciço, restos de pólvora,

são marcas da prisão injusta e dolorida.

Eu espalmo a mão sobre a história e a história dói;

E suas dores são vermelhas...

E tem fome e tem sede...