Meu eterno purgatório

Não entendo o porquê da insistência em procurar um êxodo para meu purgatório.

Esta vida sempre esteve disforme e totalmente deteriorada no manto do destino.

Soluções abstratas, esperanças vazias...

Nunca houve nada verdadeiro.

Ilusão e glória passageiras.

Eles tinham razão em me alertar que a ruína de um sonhador era muito maior e mais devastadora que as demais.

Meu âmago agora torna-se uma mescla de ansiedade e angústia constantes.

O presente que escoa pelo ralo e desaparece...

O passado que ressurge em memórias dilacerantes...

O futuro de uma vida que sonhei, e nunca se realizará...

Talvez eu esteja vivendo no milênio errado.

Esta modernidade me corrompe.

Nos fazem querer ser alguém que nunca seríamos se, de fato, nada disso existisse.

E o que seria dos poetas antigos neste século apodrecido?

É preferível morrer de tuberculose romântica.

Mais uma história de amor e não correspondida.