Futuro
Foi-se com o frio,
justifiquei então entre uma ampulheta que abraça
e um jogo de cartas qualquer.
Retumbo! Sou um veleiro no cascalho
e recobro segundo Neruda, o incriado.
Amanhecer fica mais difícil com esse gesto torto,
não espero a hora certa e melífluo
desosso minhas algemas de futurólogo que guarda rancores.
Suposições me ferem lágrimas de âmbar fervente,
já não sou o mesmo tufo altaneiro
que arredava cadáveres de giz
mas puto da vida ordenho eternidades das tetas de Deus.