Futuro

Foi-se com o frio,

justifiquei então entre uma ampulheta que abraça

e um jogo de cartas qualquer.

Retumbo! Sou um veleiro no cascalho

e recobro segundo Neruda, o incriado.

Amanhecer fica mais difícil com esse gesto torto,

não espero a hora certa e melífluo

desosso minhas algemas de futurólogo que guarda rancores.

Suposições me ferem lágrimas de âmbar fervente,

já não sou o mesmo tufo altaneiro

que arredava cadáveres de giz

mas puto da vida ordenho eternidades das tetas de Deus.