A MALA DA DECADENCIA
Para me reencontrar dentro deste labirinto, preciso me despertar, acordar desse sonho; pesadelo medonho, que não me deixa viver, nem ao menos compreender, o que vida quis dizer, ainda no prelúdio de cada amanhecer.
Vivi assim sem jeito, ofuscado pela dor que arde no peito um calor passional dum prazer ilusório deste mundo banal. Passou por meu cérebro no tempo da dor um turbilhão multicor, de cores intensas, que a vida plasmou no imaginário
E foi assim como se eu descobrisse então, uma fuga iluminada no meio da confusão. Confusão duma noite repleta de atalhos que faz de amanhã utopia distante e torna o presente um simples instante.
Quero retornar a primeira estação pela via iluminada de sol do verão, apreciar pela vida um novo refrão, seguindo e cantando uma nova canção. Uma canção que me leve para um novo fim; um fim que supere as agruras do fim, mas um fim que não seja o começo do fim.
Carregar esta mala por todos estes anos tem sido o fim da picada. Como todo efeito pressupõe uma causa, a causadora desse efeito patético viveu na Grécia num tempo passado muito distante. Pandora, a primeira mulher que apareceu na zona do Monte Olimpo.
Criada por uma corja de deuses plebeus, liderados por um grande picareta conhecido como Zeus, Pandora tinha a incumbência de punir o homem por desobediência quando este em sua residência aceitou o fogo que não era seu, trazido por um tal de Prometeu.
Após seduzir com volúpia a Epimeteu, que era do irmão de Prometeu e que guardava em seu poder uma caixa repleta de tribulações, essa senhora, a Pandora, embriagada de emoções, abriu a caixa maldita soltando entre o povo as piores maldições.
Um sujeito lendário conhecido no Olimpo pelo nome de Aglarius que assistiu toda a tragédia, com boas intenções, toma para sí a caixa das maldições e transfere da mesma para uma mala, a esperança, a única coisa que lá ficara. A esperança ficou sozinha presa naquela caixinha, na exata hora da traquineza de Pandora, conforme o relato da história.
Uma vez possuindo a esperança agora em sua mala, Aglarius, inicia peregrinações especiais pelos desertos continentais. Aglárius e sua mala viajaram por Atlântida, Atenas, Alexandria, Constantinopla, atravessaram o Nilo, navegaram pela Baía de Todos os Santos.
Enquanto circulavam o mundo, a esperança que estava sozinha presa na mala da agonia desenvolveu a androginia e engravidou-se de sí mesmo, gerando uma nova pestilência com o nome de Decadência.
A Decadência é o pior de todos os alucinógenos, é quase uma insanidade, é quem mantém o homem preso no mundo alienador da impessoalidade. A Decadência consiste não na falta de explicação acerca dos objetos intramundanos, mas no excesso de especulações acerca dos mesmos.
Todo mundo decadente explica tudo: como é que a luz se acende, como o avião pode voar, de que forma se deu a explosão do Big Ben; como o homem evoluiu a partir do macaco; que tipo de sabor atraia o paladar da girafa e a cabeça de Lamarck para os topos das árvores, para que seus pescoços crescessem tanto.
No entanto, a real explicação sobre quem sou eu, de onde venho e o que estou fazendo aqui permanece como um embroglio escondido num porão da caverna do Platão. Os malefícios da decadência são tais que dão a Terra características desumanas; são bilhões de aloprados e decadentes rejeitados morando modestamente em malocas metropolitanas.
Após girar o mundo todo esta mala enfim, chega nas Terras do Sem Fim, conduzida pelo Aglarius que por um equivoco fatal pensava ser imortal, afinal, por dois mil e setecentos anos vivera uma vida normal; no entanto teve seu final na zona do cacau.
Depois de ter superado todos os grandes perigos da humanidade, após resistir com firmeza todo tipo de surpresa no Triângulo das Bermudas, Aglarius não resistiu a uma emboscada organizada pelos coronéis da região e tombou no cais do porto de são jorge dos Ilhéus vitimado pelo poder da falação.
Imaginem que o Aglarius versou-se em filosofia lá na Grécia onde vivia e aqui nas Terras do Sem Fim tentou passar para os coronéis aquilo que sabia. Dizia que cabe a um docente ensinar a toda gente a ler, escrever, despertá-la para o universo artístico da filosofia, da poesia; e conduzi-la com ternura à brandura da literatura.
Os coronéis de então que governavam a região não podiam compreendê-lo logo, começaram a desmerecê-lo. Dessa forma, persuadiram os jagunços de todo mundo para que o rejeitassem chamando-o de professorzinho moribundo, sem futuro e vagabundo.
Ás vezes os representantes da truculência local iam à escola para agredi-lo na sua moral sob ameaça de ação judicial. Os alunos também se rebelaram ficando indiferentes ao que ensinava o professor e às vezes lhe negligenciavam tratando-o com certa falta de pudor, como se um educador fosse uma tulha de cocô ou outra coisa qualquer de destituída de valor.
Diante dessa situação agravada pelo baixo salário e péssimo ambiente de trabalho ninguém mais queria ser professor. A canalha inspirada nos cantores do arrocha dizia que esse papo de escola era só perda de tempo, que estudar, se educar não era o seu pensamento.
Alegava ainda, que pra fazer sucesso na zona do cacau, só eram necessárias duas coisas imundas: uma letra musical coloquialmente vagabunda e um rebolado na bunda.
Assim nessa guerra perdida a escola deixava de ser a oficina da vida e a região do cacau entrava num colapso educacional, todos preocupados com a copa do mundo, sucessão presidencial, e se esqueciam que educação era e continua sendo a força vital. Por conta disso, um deputado sub-letrado aclamado como sabichão pelo povo da região convocou todos os coronéis para decidir o que fazer com a educação.
imediatamente enviarem seus hilariantes representantes para Brasília, a capital federal, onde todos os políticos submeteram o saber ao juízo final. Um sábio educador da região protestava dizendo: Somente pela educação será possível salvar a nação; sob vaia e bastante alarido produzido pela canalha iniciou-se uma baderna com o nome de plenária.
O governo da Bahia não pode ir, mandou um interlocutor, o qual diante das autoridades assim se expressou: - Oxente, meu rei, na Bahia não precisa mais de professor, pois temos as emissoras de TV que através de suas intelectualíssimas novelas nos ensinam o saber, todos aplaudiram.
O governo pernambucano na seqüência argumentou: - Eita gota serena, esse negócio de educação é a bubônica; no Pernambuco não existe mais professor, o último que por lá passou, Lampião o estrangulou, foi ovacionado por todos. O Governo dos paulistas começou a falar: que vexame - é desnecessário contratar professores assalariados, pois já somos plenamente educados! Não “periceebm” que já somos plenamente educados?
Assim todos decidiram naquela maldita hora que deviam fechar todo tipo de escola. Algumas viraram motéis, outras se transformaram em bordeis, casa de jogo do bicho, e as universidades viraram centros reformistas de apoio a vigaristas.
Diante desse fato só sobrou para o decadente professor que sonhava melhorar o mundo pela educação, evadir-se pelas estradas do ilusório a ter que sucumbir no caldeirão do falatório. Do falatório decadente que alimenta a vaidade dessa gente que habita e devasta o ocidente. Deixou a mala, algumas obras de Platão e uma filha mimada que trouxera das ilhas afortunadas:
Rosa, uma voluptuosa mulher que destruiu todos os seus anos a espera de um sujeito que vez em quando lhe aparecia sem muita conversa, sem muito explicar; não sei o seu nome, só sei que era moreno, vivia no mar, que tinha cabelos longos e educação excelente; e que Rosa, se entregou a esse homem perdidamente.
Ele assim como chegava voltava não se sabe de onde, nem para onde, e deixava sempre aquela mulher com um olhar cada dia mais distante, completamente desorientada e com o olhos perdidos no horizonte; mas, sempre ali, esperando, parada, pregada na beira do porto com sua única e desbotada blusa lilás que encurtava cada dia mais.
Quando enfim eu nasci, Rosa, minha mãe, embrulhou-me num saco me vestiu assim como fosse uma espécie de príncipe do trapo e por não se lembrar ou por desconhecer os encantos dos acalantos, a pobre mulher me ninava sempre cantando uma antiga cantiga de cabaré.
Sem usar disfarce, sem dissimular o rosto acerca do que sentia no coração; não pondo a máscara, como aqueles que pretendem representar um papel daquilo que não é e andam desfilando como macacos vestidos de púrpura, Rosa, era sempre igual a sí mesma.
Antes da morte lhe despertar do sonho da vida, através duma tuberculose mal resolvida, o colorido ilusório do mundo tornou-se-lhe ainda mais opaco pelo excessivo e decadente uso que fazia de tabaco. Ofuscada pelo ocaso da vida que lhe atribulava o coração em todo tempo; no alvorecer nosso de cada dia, (para cada dia de alegria, havia sempre um dia de melancolia), em cada um deles Odara se lamentava e dizia:
Se minha sombra eu pudesse abandonar numa vala qualquer dessa via contra-mão! E se o meu reflexo transitório não tivesse estacionado na outrora do esquecimento, agora contemplação! Se ao menos da volúpia não brotasse sofrimentos; e se o homem controlasse seus insanos pensamentos transformando em vitórias os perversos sentimentos que mancham a história com tantos desalentos!
E assim, tomada por essa nostalgia danada, no crepúsculo das tardes aquela mulher chorava um bocado sempre que lembrava de seu passado. E eu recentemente no mundo lançado, nesse mundo ardentemente incoerente, de forma inocente questionava a mulher:
Porque choras numa tarde tão bela, de primavera; tuas lágrimas entristecem as flores, desfazem a quimera!.Porque choras se a alergria depois da tormenta desfaz a dor e, se tens o brilho do sol e a graça da lua sempre a teu dispor!
Porque choras se sabes que a poesia brotará no novo dia quando te soprares todos os ventos da bela harmonia! Porque choras borrando teu semblante diante dos Foscos brilhantes , e falsos cintilantes das estrelas errantes!
porque choras gritando no espaço vazio, com medo do frio se tens a solidão como companheira de estrada, dessa fria estrada regada de lágrimas que conduz ao nada.!
E porque não chorar nesta vida submetida a tantas despedidas, idas e vindas, subidas e descidas, cercada de nada, que segue pro nada, pela curta estrada da triste caminhada!
Desde então vivo coisificado e diante de minha impotência como produto da decadência não consigo apreender o meu próprio significado. Aprisionado nesse modo de ser cotidiano, me encontro literalmente atado na impessoalidade do discurso alienador.
A vida cotidiana fez de mim um ser cansado; vivo fugindo de mim mesmo. Ao fugir de mim mesmo me torno como uma embarcação presa nos gelos polares aguardando apenas pelo frio da morte que se aproxima. Por isso:
Fujo do indeterminado que me angustia; fujo para o nada, fujo para o jardim do engano por onde voam de noite e de dia, borboletas de cores vivas, sobre leigos girassóis; e sobre as belas orquídeas, amantes dos girassóis! Girassóis que não sabiam, que papoulas sucumbiam, transformando suas vidas, em mariposas atrevidas e borboletas coloridas, emergentes das metamórficas noites de fantasias!
Fantasias de moribundos girassóis e lagartas esdrúxulas, que sangram os decadentes assolados pelas bruxas; bruxas da incompetência dos girassóis venais registrados nos anais das histórias das bruxas; bruxas que enlouqueceram rosas e violetas distraídas na luxúria, na lascívia da sarjeta; valeta que enclausura girassóis em penúria, num bouquet de fantasias!.
Cresci dentro desse bouquet de fantasias no cais do porto de São Jorge dos Ilhéus entre coronéis e jagunços tabaréus. Ainda na adolescência recebi de Rosaria a mala da decadência. Ao recebê-la percebi que nesse mundo aloprado, cada um segue uma rota, todos ansiosos dentro de um labirinto de subjetividades em busca da grande saída.
Um para manter seu decadente emprego compila da filosofia um elogio sensato para o chefe imediato; outro compõe um panegírico para um impostor qualquer de corrompido saber desde que o impostor seja detentor de algum tipo de poder.
Alguns charlatões se dedicam a predizer o futuro, outros explicam o poder do magnetismo na teoria do heliocentrismo. E eu, como cobaia das contradições da ciência carrego a mala da decadência. Infelizmente podemos observar com profundo pesar, os efeitos da decadência aqui próximo de nós.
Vamos à beira do rio onde a espuma se refaz urubus em vôos rasantes pairam na beira do cais, e o robalo desgostoso, nessas águas não tá mais. Peixes de toda espécie nadavam no igarapé, mas o poder destruidor que vive na marcha ré com a fúria predatória exterminou o tucunaré.
O verdejante jasmim que aromatiza o rio Cachoeira é trocado pelo pum da canalha da sujeira, enquanto dorme o ambientalista na noite escura da leseira. O nosso amado rio Cachoeira é tratado também, como depósito de lixo, como esgoto e com desdém pela escória inconsciente que só ama o que não tem.
Ó ilustre Cachoeira, meu querido e grande irmão Já te cansastes do desprezo de tanta devastação, a espuma que tu mostras é lágrima, lamentação. Excrementos industriais envenenaram tuas correntes perante silêncios mórbidos e olhares negligentes deste povo que te admiras só a hora das enchentes.
A saudade nós entristece ao lembrar tua pujança. Os olhos se enchem de água diante da ignorância e ao coração aflito resta apenas a esperança. A esperança de que um dia, o povo se dê valor e te respeite ó Cachoeira por que és também um filho do Criador! Apesar de assolado pelas influentes concepções decadentes busco aplicar-me na contemplação do que ainda resta de belo nesta vida fugaz e transitória que passa como um concorde que vem vindo do estrangeiro.
E é pelo constrangimento dessa vida que passa absurdamente ligeiro que em sua máxima solidão o poeta admira a grandeza da beleza do cenário da vida, pela janela da visão, mas disso não demonstra qualquer reação de admiração;
a consciência inquieta e um tanto indiscreta do poeta ao perceber na sua turbulência que a vida esta propensa a decadência, entrega-se por um momento, a penúria do desalento que o deprime com sofrimento, enquanto que sua alma assaltada pela confusão estremece em rebelião contra a desilusão da veraz consumação!
O poeta recusa acreditar que toda essa beleza da natureza percebida na primavera e nas outras estações, que todo glamour das nossas sensações torne-se em nada, como uma chama apagada!
Deve haver alguma maneira de fazer com que o Jasmim não pare de exalar seu cheiro fenomenal no meio do cacaual; e que as águas turvas do rio Cachoeira não deixem de seguir por entre as corredeiras, ao destino final!
Assim, o poeta em desalento pelo fato da vida está submetida à validade do tempo, a considera sem valor! No entanto, tal acontecimento deve implicar num aumento! A vida do ser humano deve ser mais apreciada por causa da infelicidade dessa tal fugacidade!
Nosso ilustre e desprezado, rio Cachoeira, tratado como lixeira, foi criado pelo Deus de Abraão e exige mais respeito do povo desse chão.
Quanto à beleza do jasmim que alegra o rio Cachoeira, na região cacaueira, mas, que tem sido brutalmente destruída na noite escura da leseira, há de retornar, espero, ainda mais bela noutra primavera!
Neste momento, que faz resplandecer o novo engano que caracteriza o Eterno Retorno nietzscheano, me livrarei desta mala e me dedicarei exclusivamente à apreciação da beleza das flores, das marés, da poesia; contemplarei a grande arte de Deus com toda sua maestria. E como uma estrela de primeira grandeza iluminando a natureza, tal qual um farol clareando o abismo profundo do deserto do mundo apreciarei
A mulher brasileira elegante e faceira que não é um ente qualquer; bela e graciosa árvore frondosa que Deus plantou no jardim do amor edificou e regou com a mais pura essência da exuberante flor; e com o substrato da Hortência querida que perfuma o jardim da existência nos campos da vida!
Rainha da beleza eleita sob a linha do Equador; plasmada pela mão do Criador para alegrar este mundo ilusório submerso na dor. Dentre todas as dádivas com que o Criador honrou e alegrou este mundo cruel de tantos desencontros, a mulher brasileira com seu jeito fascinante de ser reanima o viver em cada amanhecer!
Hospitaleira e alvissareira é também uma guerreira que domina com emoções os duros corações. A mulher não é apenas uma flor, ela é o broto do amor, que alimenta a flor! É a mãe da vida! Ternura florida. É certamente a luz mais provida, é a mais colorida dentre todas as luzes que brilham na terra, no céu e até mesmo no mar!
Assim me dedicando à contemplação da beleza que há na delicadeza da gentileza e me libertando desta decadente mala seguirei certo de que haveremos de alcançar todas as possibilidades de uma vida autenticamente propensa no momento em que atravessarmos a última fronteira da decadência! Ao transpor essa fronteira perceberemos que:
Vida é razão, emoção, ação e confusão; viver é ser abençoado na esfera da ilusão; vivendo saímos da inércia para animação. Viver é ser, subir, descer, nascer, perecer. Viver pressupõe perceber compreender e enaltecer Cada indivíduo que vive. Mesmo os mais periféricos desse espaço atmosférico eclodem seus rebentos e em contínuo movimento avançam por vida adentro.
Viver os acontecimentos é renovar procedimentos no labor do dia-a-dia; dormir acordar, sorrir chorar, folgar e se indignar. Pensar e achar o equilíbrio nas entranhas do ilusório, onde tudo é transitório, precário e sem futuro, pois nada é duradouro, não há nem mesmo um só tesouro, por mais que seja excelente que se torne supra-presente e viva eternamente.
A mala da decadência é um monólogo
adaptado para o teatro, que engloba
“drama e lirismo”.
“Registrado na Biblioteca
Nacional do Rio de Janeiro
desde 07 de julho de 2010.
Registro: 500.862 livro 948
folha 53”.
Para me reencontrar dentro deste labirinto, preciso me despertar, acordar desse sonho; pesadelo medonho, que não me deixa viver, nem ao menos compreender, o que vida quis dizer, ainda no prelúdio de cada amanhecer.
Vivi assim sem jeito, ofuscado pela dor que arde no peito um calor passional dum prazer ilusório deste mundo banal. Passou por meu cérebro no tempo da dor um turbilhão multicor, de cores intensas, que a vida plasmou no imaginário
E foi assim como se eu descobrisse então, uma fuga iluminada no meio da confusão. Confusão duma noite repleta de atalhos que faz de amanhã utopia distante e torna o presente um simples instante.
Quero retornar a primeira estação pela via iluminada de sol do verão, apreciar pela vida um novo refrão, seguindo e cantando uma nova canção. Uma canção que me leve para um novo fim; um fim que supere as agruras do fim, mas um fim que não seja o começo do fim.
Carregar esta mala por todos estes anos tem sido o fim da picada. Como todo efeito pressupõe uma causa, a causadora desse efeito patético viveu na Grécia num tempo passado muito distante. Pandora, a primeira mulher que apareceu na zona do Monte Olimpo.
Criada por uma corja de deuses plebeus, liderados por um grande picareta conhecido como Zeus, Pandora tinha a incumbência de punir o homem por desobediência quando este em sua residência aceitou o fogo que não era seu, trazido por um tal de Prometeu.
Após seduzir com volúpia a Epimeteu, que era do irmão de Prometeu e que guardava em seu poder uma caixa repleta de tribulações, essa senhora, a Pandora, embriagada de emoções, abriu a caixa maldita soltando entre o povo as piores maldições.
Um sujeito lendário conhecido no Olimpo pelo nome de Aglarius que assistiu toda a tragédia, com boas intenções, toma para sí a caixa das maldições e transfere da mesma para uma mala, a esperança, a única coisa que lá ficara. A esperança ficou sozinha presa naquela caixinha, na exata hora da traquineza de Pandora, conforme o relato da história.
Uma vez possuindo a esperança agora em sua mala, Aglarius, inicia peregrinações especiais pelos desertos continentais. Aglárius e sua mala viajaram por Atlântida, Atenas, Alexandria, Constantinopla, atravessaram o Nilo, navegaram pela Baía de Todos os Santos.
Enquanto circulavam o mundo, a esperança que estava sozinha presa na mala da agonia desenvolveu a androginia e engravidou-se de sí mesmo, gerando uma nova pestilência com o nome de Decadência.
A Decadência é o pior de todos os alucinógenos, é quase uma insanidade, é quem mantém o homem preso no mundo alienador da impessoalidade. A Decadência consiste não na falta de explicação acerca dos objetos intramundanos, mas no excesso de especulações acerca dos mesmos.
Todo mundo decadente explica tudo: como é que a luz se acende, como o avião pode voar, de que forma se deu a explosão do Big Ben; como o homem evoluiu a partir do macaco; que tipo de sabor atraia o paladar da girafa e a cabeça de Lamarck para os topos das árvores, para que seus pescoços crescessem tanto.
No entanto, a real explicação sobre quem sou eu, de onde venho e o que estou fazendo aqui permanece como um embroglio escondido num porão da caverna do Platão. Os malefícios da decadência são tais que dão a Terra características desumanas; são bilhões de aloprados e decadentes rejeitados morando modestamente em malocas metropolitanas.
Após girar o mundo todo esta mala enfim, chega nas Terras do Sem Fim, conduzida pelo Aglarius que por um equivoco fatal pensava ser imortal, afinal, por dois mil e setecentos anos vivera uma vida normal; no entanto teve seu final na zona do cacau.
Depois de ter superado todos os grandes perigos da humanidade, após resistir com firmeza todo tipo de surpresa no Triângulo das Bermudas, Aglarius não resistiu a uma emboscada organizada pelos coronéis da região e tombou no cais do porto de são jorge dos Ilhéus vitimado pelo poder da falação.
Imaginem que o Aglarius versou-se em filosofia lá na Grécia onde vivia e aqui nas Terras do Sem Fim tentou passar para os coronéis aquilo que sabia. Dizia que cabe a um docente ensinar a toda gente a ler, escrever, despertá-la para o universo artístico da filosofia, da poesia; e conduzi-la com ternura à brandura da literatura.
Os coronéis de então que governavam a região não podiam compreendê-lo logo, começaram a desmerecê-lo. Dessa forma, persuadiram os jagunços de todo mundo para que o rejeitassem chamando-o de professorzinho moribundo, sem futuro e vagabundo.
Ás vezes os representantes da truculência local iam à escola para agredi-lo na sua moral sob ameaça de ação judicial. Os alunos também se rebelaram ficando indiferentes ao que ensinava o professor e às vezes lhe negligenciavam tratando-o com certa falta de pudor, como se um educador fosse uma tulha de cocô ou outra coisa qualquer de destituída de valor.
Diante dessa situação agravada pelo baixo salário e péssimo ambiente de trabalho ninguém mais queria ser professor. A canalha inspirada nos cantores do arrocha dizia que esse papo de escola era só perda de tempo, que estudar, se educar não era o seu pensamento.
Alegava ainda, que pra fazer sucesso na zona do cacau, só eram necessárias duas coisas imundas: uma letra musical coloquialmente vagabunda e um rebolado na bunda.
Assim nessa guerra perdida a escola deixava de ser a oficina da vida e a região do cacau entrava num colapso educacional, todos preocupados com a copa do mundo, sucessão presidencial, e se esqueciam que educação era e continua sendo a força vital. Por conta disso, um deputado sub-letrado aclamado como sabichão pelo povo da região convocou todos os coronéis para decidir o que fazer com a educação.
imediatamente enviarem seus hilariantes representantes para Brasília, a capital federal, onde todos os políticos submeteram o saber ao juízo final. Um sábio educador da região protestava dizendo: Somente pela educação será possível salvar a nação; sob vaia e bastante alarido produzido pela canalha iniciou-se uma baderna com o nome de plenária.
O governo da Bahia não pode ir, mandou um interlocutor, o qual diante das autoridades assim se expressou: - Oxente, meu rei, na Bahia não precisa mais de professor, pois temos as emissoras de TV que através de suas intelectualíssimas novelas nos ensinam o saber, todos aplaudiram.
O governo pernambucano na seqüência argumentou: - Eita gota serena, esse negócio de educação é a bubônica; no Pernambuco não existe mais professor, o último que por lá passou, Lampião o estrangulou, foi ovacionado por todos. O Governo dos paulistas começou a falar: que vexame - é desnecessário contratar professores assalariados, pois já somos plenamente educados! Não “periceebm” que já somos plenamente educados?
Assim todos decidiram naquela maldita hora que deviam fechar todo tipo de escola. Algumas viraram motéis, outras se transformaram em bordeis, casa de jogo do bicho, e as universidades viraram centros reformistas de apoio a vigaristas.
Diante desse fato só sobrou para o decadente professor que sonhava melhorar o mundo pela educação, evadir-se pelas estradas do ilusório a ter que sucumbir no caldeirão do falatório. Do falatório decadente que alimenta a vaidade dessa gente que habita e devasta o ocidente. Deixou a mala, algumas obras de Platão e uma filha mimada que trouxera das ilhas afortunadas:
Rosa, uma voluptuosa mulher que destruiu todos os seus anos a espera de um sujeito que vez em quando lhe aparecia sem muita conversa, sem muito explicar; não sei o seu nome, só sei que era moreno, vivia no mar, que tinha cabelos longos e educação excelente; e que Rosa, se entregou a esse homem perdidamente.
Ele assim como chegava voltava não se sabe de onde, nem para onde, e deixava sempre aquela mulher com um olhar cada dia mais distante, completamente desorientada e com o olhos perdidos no horizonte; mas, sempre ali, esperando, parada, pregada na beira do porto com sua única e desbotada blusa lilás que encurtava cada dia mais.
Quando enfim eu nasci, Rosa, minha mãe, embrulhou-me num saco me vestiu assim como fosse uma espécie de príncipe do trapo e por não se lembrar ou por desconhecer os encantos dos acalantos, a pobre mulher me ninava sempre cantando uma antiga cantiga de cabaré.
Sem usar disfarce, sem dissimular o rosto acerca do que sentia no coração; não pondo a máscara, como aqueles que pretendem representar um papel daquilo que não é e andam desfilando como macacos vestidos de púrpura, Rosa, era sempre igual a sí mesma.
Antes da morte lhe despertar do sonho da vida, através duma tuberculose mal resolvida, o colorido ilusório do mundo tornou-se-lhe ainda mais opaco pelo excessivo e decadente uso que fazia de tabaco. Ofuscada pelo ocaso da vida que lhe atribulava o coração em todo tempo; no alvorecer nosso de cada dia, (para cada dia de alegria, havia sempre um dia de melancolia), em cada um deles Odara se lamentava e dizia:
Se minha sombra eu pudesse abandonar numa vala qualquer dessa via contra-mão! E se o meu reflexo transitório não tivesse estacionado na outrora do esquecimento, agora contemplação! Se ao menos da volúpia não brotasse sofrimentos; e se o homem controlasse seus insanos pensamentos transformando em vitórias os perversos sentimentos que mancham a história com tantos desalentos!
E assim, tomada por essa nostalgia danada, no crepúsculo das tardes aquela mulher chorava um bocado sempre que lembrava de seu passado. E eu recentemente no mundo lançado, nesse mundo ardentemente incoerente, de forma inocente questionava a mulher:
Porque choras numa tarde tão bela, de primavera; tuas lágrimas entristecem as flores, desfazem a quimera!.Porque choras se a alergria depois da tormenta desfaz a dor e, se tens o brilho do sol e a graça da lua sempre a teu dispor!
Porque choras se sabes que a poesia brotará no novo dia quando te soprares todos os ventos da bela harmonia! Porque choras borrando teu semblante diante dos Foscos brilhantes , e falsos cintilantes das estrelas errantes!
porque choras gritando no espaço vazio, com medo do frio se tens a solidão como companheira de estrada, dessa fria estrada regada de lágrimas que conduz ao nada.!
E porque não chorar nesta vida submetida a tantas despedidas, idas e vindas, subidas e descidas, cercada de nada, que segue pro nada, pela curta estrada da triste caminhada!
Desde então vivo coisificado e diante de minha impotência como produto da decadência não consigo apreender o meu próprio significado. Aprisionado nesse modo de ser cotidiano, me encontro literalmente atado na impessoalidade do discurso alienador.
A vida cotidiana fez de mim um ser cansado; vivo fugindo de mim mesmo. Ao fugir de mim mesmo me torno como uma embarcação presa nos gelos polares aguardando apenas pelo frio da morte que se aproxima. Por isso:
Fujo do indeterminado que me angustia; fujo para o nada, fujo para o jardim do engano por onde voam de noite e de dia, borboletas de cores vivas, sobre leigos girassóis; e sobre as belas orquídeas, amantes dos girassóis! Girassóis que não sabiam, que papoulas sucumbiam, transformando suas vidas, em mariposas atrevidas e borboletas coloridas, emergentes das metamórficas noites de fantasias!
Fantasias de moribundos girassóis e lagartas esdrúxulas, que sangram os decadentes assolados pelas bruxas; bruxas da incompetência dos girassóis venais registrados nos anais das histórias das bruxas; bruxas que enlouqueceram rosas e violetas distraídas na luxúria, na lascívia da sarjeta; valeta que enclausura girassóis em penúria, num bouquet de fantasias!.
Cresci dentro desse bouquet de fantasias no cais do porto de São Jorge dos Ilhéus entre coronéis e jagunços tabaréus. Ainda na adolescência recebi de Rosaria a mala da decadência. Ao recebê-la percebi que nesse mundo aloprado, cada um segue uma rota, todos ansiosos dentro de um labirinto de subjetividades em busca da grande saída.
Um para manter seu decadente emprego compila da filosofia um elogio sensato para o chefe imediato; outro compõe um panegírico para um impostor qualquer de corrompido saber desde que o impostor seja detentor de algum tipo de poder.
Alguns charlatões se dedicam a predizer o futuro, outros explicam o poder do magnetismo na teoria do heliocentrismo. E eu, como cobaia das contradições da ciência carrego a mala da decadência. Infelizmente podemos observar com profundo pesar, os efeitos da decadência aqui próximo de nós.
Vamos à beira do rio onde a espuma se refaz urubus em vôos rasantes pairam na beira do cais, e o robalo desgostoso, nessas águas não tá mais. Peixes de toda espécie nadavam no igarapé, mas o poder destruidor que vive na marcha ré com a fúria predatória exterminou o tucunaré.
O verdejante jasmim que aromatiza o rio Cachoeira é trocado pelo pum da canalha da sujeira, enquanto dorme o ambientalista na noite escura da leseira. O nosso amado rio Cachoeira é tratado também, como depósito de lixo, como esgoto e com desdém pela escória inconsciente que só ama o que não tem.
Ó ilustre Cachoeira, meu querido e grande irmão Já te cansastes do desprezo de tanta devastação, a espuma que tu mostras é lágrima, lamentação. Excrementos industriais envenenaram tuas correntes perante silêncios mórbidos e olhares negligentes deste povo que te admiras só a hora das enchentes.
A saudade nós entristece ao lembrar tua pujança. Os olhos se enchem de água diante da ignorância e ao coração aflito resta apenas a esperança. A esperança de que um dia, o povo se dê valor e te respeite ó Cachoeira por que és também um filho do Criador! Apesar de assolado pelas influentes concepções decadentes busco aplicar-me na contemplação do que ainda resta de belo nesta vida fugaz e transitória que passa como um concorde que vem vindo do estrangeiro.
E é pelo constrangimento dessa vida que passa absurdamente ligeiro que em sua máxima solidão o poeta admira a grandeza da beleza do cenário da vida, pela janela da visão, mas disso não demonstra qualquer reação de admiração;
a consciência inquieta e um tanto indiscreta do poeta ao perceber na sua turbulência que a vida esta propensa a decadência, entrega-se por um momento, a penúria do desalento que o deprime com sofrimento, enquanto que sua alma assaltada pela confusão estremece em rebelião contra a desilusão da veraz consumação!
O poeta recusa acreditar que toda essa beleza da natureza percebida na primavera e nas outras estações, que todo glamour das nossas sensações torne-se em nada, como uma chama apagada!
Deve haver alguma maneira de fazer com que o Jasmim não pare de exalar seu cheiro fenomenal no meio do cacaual; e que as águas turvas do rio Cachoeira não deixem de seguir por entre as corredeiras, ao destino final!
Assim, o poeta em desalento pelo fato da vida está submetida à validade do tempo, a considera sem valor! No entanto, tal acontecimento deve implicar num aumento! A vida do ser humano deve ser mais apreciada por causa da infelicidade dessa tal fugacidade!
Nosso ilustre e desprezado, rio Cachoeira, tratado como lixeira, foi criado pelo Deus de Abraão e exige mais respeito do povo desse chão.
Quanto à beleza do jasmim que alegra o rio Cachoeira, na região cacaueira, mas, que tem sido brutalmente destruída na noite escura da leseira, há de retornar, espero, ainda mais bela noutra primavera!
Neste momento, que faz resplandecer o novo engano que caracteriza o Eterno Retorno nietzscheano, me livrarei desta mala e me dedicarei exclusivamente à apreciação da beleza das flores, das marés, da poesia; contemplarei a grande arte de Deus com toda sua maestria. E como uma estrela de primeira grandeza iluminando a natureza, tal qual um farol clareando o abismo profundo do deserto do mundo apreciarei
A mulher brasileira elegante e faceira que não é um ente qualquer; bela e graciosa árvore frondosa que Deus plantou no jardim do amor edificou e regou com a mais pura essência da exuberante flor; e com o substrato da Hortência querida que perfuma o jardim da existência nos campos da vida!
Rainha da beleza eleita sob a linha do Equador; plasmada pela mão do Criador para alegrar este mundo ilusório submerso na dor. Dentre todas as dádivas com que o Criador honrou e alegrou este mundo cruel de tantos desencontros, a mulher brasileira com seu jeito fascinante de ser reanima o viver em cada amanhecer!
Hospitaleira e alvissareira é também uma guerreira que domina com emoções os duros corações. A mulher não é apenas uma flor, ela é o broto do amor, que alimenta a flor! É a mãe da vida! Ternura florida. É certamente a luz mais provida, é a mais colorida dentre todas as luzes que brilham na terra, no céu e até mesmo no mar!
Assim me dedicando à contemplação da beleza que há na delicadeza da gentileza e me libertando desta decadente mala seguirei certo de que haveremos de alcançar todas as possibilidades de uma vida autenticamente propensa no momento em que atravessarmos a última fronteira da decadência! Ao transpor essa fronteira perceberemos que:
Vida é razão, emoção, ação e confusão; viver é ser abençoado na esfera da ilusão; vivendo saímos da inércia para animação. Viver é ser, subir, descer, nascer, perecer. Viver pressupõe perceber compreender e enaltecer Cada indivíduo que vive. Mesmo os mais periféricos desse espaço atmosférico eclodem seus rebentos e em contínuo movimento avançam por vida adentro.
Viver os acontecimentos é renovar procedimentos no labor do dia-a-dia; dormir acordar, sorrir chorar, folgar e se indignar. Pensar e achar o equilíbrio nas entranhas do ilusório, onde tudo é transitório, precário e sem futuro, pois nada é duradouro, não há nem mesmo um só tesouro, por mais que seja excelente que se torne supra-presente e viva eternamente.
A mala da decadência é um monólogo
adaptado para o teatro, que engloba
“drama e lirismo”.
“Registrado na Biblioteca
Nacional do Rio de Janeiro
desde 07 de julho de 2010.
Registro: 500.862 livro 948
folha 53”.