Mr. Jones

Com o gosto de vinho barato ainda em sua boca, acordou desnorteado. As lembranças da noite passada eram uma dúvida que pouco permaneceria em sua mente. Seu apartamento estava uma bagunça, as roupas que vestia ainda mantinham o forte odor de tabaco que usara na noite anterior. Levantou-se e analisou o local, era nítido que a desorganização e o desleixo eram a sua idiossincrasia. Ainda atordoado e cambaleante foi até o seu banheiro. Olhou sua imagem distorcida refletida no espelho e por alguns minutos permaneceu assim. Pensou por quanto tempo ainda levaria aquela vida boêmia. Sem motivo algum a imagem de Helena veio-lhe a mente como o estalo de um chicote. Desgostoso por tal súbita aparição, pegou o copo mais próximo e preencheu-o com a sua ultima garrafa de uísque , que por ventura não era um dos melhores, porém era o único que o seu dinheiro conseguia comprar. Desempregado e sem rumo mal tinha dinheiro para pagar o aluguel que já estava atrasado à três meses. Foi até o seu toca-discos, colocou para tocar seu melhor disco do Louis Armstrong, um dos seus cantores de jazz favoritos, sentou-se em sua desgastada poltrona e ali permanecera pensando em como estaria a lua cheia em Vermont