Tu perguntas quem sou,
mesmo sabendo que sou o desamor!
Não há raízes abaixo da terra fria,
apenas sombras,
lodo e vazio.
Canteiros ceifados não se reproduzem,
quando putrificadas estão as sementes.
Não há menção de futuro,
Culpemos então a erva daninha,
que sufocou a flor latente.
Acabou-se a encenação,
oh, grandioso dramaturgo,
A realidade é apenas um script do mestre,
onde o “to be or not to be”
vez ou outra se mira no poente.
