" OUTONO "

Por quê há de ser o outono

a mais triste das estações?

Será por suas folhas mortas,

ou pelo lusco-fusco da luz

que nos chama à reflexão?

Que frutos são esses

que se doiram ao sol?

Que raízes são essas

que de um punhado de pó

põe nas imagens próximas

as esperanças e tristezas

que te convidam ao meio sol

a latejar na verde grama?

E quando chega o anoitecer,

tua sombra mistura-se

ao rumor do vento,

revelando o compasso da vida

na grande eternidade.

O que será o outono?

Uma estação que muda,

ou uma tristeza que dentro clama?

Se me pedires, colho-te frutos,

onde o doce dá verdade ao que semeio.

Nenhuma folha nos protege do frio a alma,

se tudo exala de meu ser perplexo.