AH, POESIA!

Ah, poesia!

Se ainda és minha, por que escapas,

então, das minhas mãos,

assim tão depressa, tão insensata,

como se de mim não dependesse

para ser criada? Como os filhos,

cujas mães dedicadas, os criam

com tamanho carinho,

para serem no porvir cidadãos

virtuosos; mas tão céleres,

eles se acham maduros antes

do tempo natural; como uma

fruta verde, colhida antes

que amadurecesse

na intimidade silenciosa

da noite presenteada,

com o clarão esplendoroso

do luar; e vais assim, poesia,

escapando sorrateira das minhas

mãos tão poéticas; sem preocupar-se

com o apuro formal de quem

a compõe; fluindo como um rio

caudaloso por entre a floresta

espessa; avançando enfurecido

à sua foz, para expelir em clímax

o doce líquido, misturando-se

prazerosamente com as águas

salgadas do mar. Ah, poesia!

Por que foges assim, de sua própria

criação, como se não sentisse

satisfação em ser criada?

Como algumas mulheres insensíveis

ao ato nobre de dar à luz,

que durante a gestação, decidem

expelir o feto em formação;

mas deves sim, poesia, esperar

com abnegada resignação,

a sua criação poética gradual;

porque antes de aconchegar-se

em minhas mãos, bem sabes

que ainda és nascitura na fonte

criadora consciente; e dela deves

nutrir-se dos fragmentos

das palavras versejadas livremente,

para que depois possas desabrochar

tão graciosa quanto à flor,

que exala na amena manhã

primaveril, oriundo dos jardins

urbanos ou dos campos

silvestres, tão suave aroma,

que te enche da singeleza lírica,

que te faz merecedora em ser

uma autêntica poesia; composta

pelo poeta que agora, já se despedes

de ti; porque agora sim, já podes

ir, poesia; decerto, já não posso

mais insistir em ter-te; visto que,

a inspiração em compor-te

chegou ao fim; enfim, pertences

agora ao leitor, que já te espera

desejoso para ler-te,

ó tão abençoada poesia!