SANTA SEMANA
Não sei fazer a caligrafia das igrejas.
Ainda estou aprendendo dentro do peito.
Mas eu ouço as preces, sinto os cultos,
vejo as rosas e as chamas das velas.
Batem-me no rosto esses rostos dolorosos,
tal qual o meu frente ao espelho,
esses olhos cor de rosa,
tais como os meus ocasos de solidão.
Enxergo essas faíscas de palavras,
pululando dentro da noite como rojões da dor,
unindo-se aos meus.
Veste-se de lilás o santuário das rosas
nos entardeceres.
A flexa preparando-se para ferir o coração do mundo.
Vazará por tudo que foi dito e não foi feito.
Sua água eterna nutrindo o rosto do sol
para que a vida jamais tenha sede.
(Direitos autorais reservados).
Imagem: Super beautiful photos (fb)
Não sei fazer a caligrafia das igrejas.
Ainda estou aprendendo dentro do peito.
Mas eu ouço as preces, sinto os cultos,
vejo as rosas e as chamas das velas.
Batem-me no rosto esses rostos dolorosos,
tal qual o meu frente ao espelho,
esses olhos cor de rosa,
tais como os meus ocasos de solidão.
Enxergo essas faíscas de palavras,
pululando dentro da noite como rojões da dor,
unindo-se aos meus.
Veste-se de lilás o santuário das rosas
nos entardeceres.
A flexa preparando-se para ferir o coração do mundo.
Vazará por tudo que foi dito e não foi feito.
Sua água eterna nutrindo o rosto do sol
para que a vida jamais tenha sede.
(Direitos autorais reservados).
Imagem: Super beautiful photos (fb)