Convexo

O vento frio fazia com que as arvores falassem ao dançar conforme o seu querer. As folhas, suas peças desmontáveis, formavam tapetes multicoloridos. Não havia pássaros, então, os poemas eram mais necessários, pois gota a gota, ao flutuarem na forma de neve, qualquer promessa me teria. Quando se é vívido e triste sentimos não merecer nosso corpo. Ninguém quer ser único, vagar a esmo, desorientado. Como o arco da iris num verso.