Poucas palavras de uma vida inteira

Tristeza

Disse minha mãe:

os seus desenhos são tristes.

E eu conheci então uma tristeza

que fui buscar não sei onde.

Depois disse (teve de dizer):

os seus poemas são tristes.

E eu entendi essa tristeza derramada

que era tanta que até transbordava.

E desconfiou uma vez:

você deve ser muito triste.

E eu senti que essa tristeza importava

e era do fundo que emanava.

Eu represava, represava mesmo.

Mas ela era de transbordar e transbordava.

Aprendi então a ser alegre assim,

mas com a tristeza guardada num canto,

a tristeza preservada, perpetuada em mim,

resguardada de qualquer medo que houvesse,

medo de não sorrir e ser triste, só ser triste,

medo de não encontrar a tal felicidade,

medo de essa tristeza ser de verdade.

Mas a verdade era o que nunca era

e o que era, era ainda mais triste,

muito mais que essas tolas alegrias

que muito mal a disfarçava.

A verdade era não haver nada,

nem alegrias, nem felicidade.

Só a tristeza encarnada

(essa tristeza fincada na carne),

com a qual vamos inventando

e reiventando a realidade.