Sem rota
Enquanto ficas, aí, falando quase grego
Vou aqui, lamentando,
Com minh'alma em degredo
Traz-me para mim outro tipo de sorte
Quiçá fala-me de amor...
Por que só me falas de morte?
Mas não era bem esta a trama que eu queria
Para eu poder confeccionar a minha poesia.