Responder o que ao amor,

quando este chega atrasado

e não há seiva denotada?

O silêncio indaga.

 Discutir o que com a espera,

se já encontra moribunda,

a tão desejada felicidade?

A dúvida interroga.

Por que os lábios sedentos se calam,

mãos suadas não ousam,

olhos vertentes não murmuram.

O vento insiste na pergunta.

 "Simplesmente, 

não há brilho nem fresta,

num coração abotoado."

Do casarão abandonado,

ouço a resposta em murmúrio.