sem titulo

Essa garra negra em meu pescoço, com suas unhas me fere.

E essa ferida em meu peito. Sangra, sangra, sangra...

Varios foram o beijos a terra, sem fim a sementes regadas por minhas lagrimas.

E esse vento frio, quem abriu a janela da alma?

Os segredos mais obscuros estão escondidos nas asas de um urubu solitário, que voa o mais alto que pode.