Uma menina
Olhar pra uma menina que tão de repente e tão bruscamente
virou mulher que tão cedo viveu tudo, mas lhe roubaram algo, isso a sacudiu balançou mesmo e você a observa e já alcança em seus traços jeito de senhora, e você sequer imagina o que lhe vai na mente... Uma senhora que aparenta ser o que é, mas seu coração não tem idade ele vaga como demente.
O corpo não condiz com a sua alma, embora lhe reste ainda vigor, o que ela viveu de bom o que sofreu, para trás ficou,
a sua marca maior, não foram os amores vividos nas
entrelinhas... Nem a estrada...
A marca maior que se sabe quem lhe marcou mesmo,
foi a decepção, a perda do seu verdadeiro e único amor.
E você não consegue ver ou ultrapassar o que está por dentro.
Ela não conta tudo, claro nem de suas derrotas ou vitórias.
À revelia do que acontece ao seu redor ela segue...
E você até a julga ou critica e nunca haverá de saber dos seus segredos, nem de longe imaginar toda a sua vida, trajetórias e enfim como saber de fato a sua história.
No fim no fim, bem que eu gostaria de saber...
Não do que ela busca para o futuro, nem o seu passado me interessa.
O que sinto no momento é que ela anseia, ela tem pressa, ela vem com tudo implodindo ou explodindo seus sonhos mas do seu presente ela guarda uma mágoa e nem tem pretensão de ser poeta, algo ela mostra em seu presente... É que ela vive com uma GRANDE pressa!
Olhar pra uma menina que tão de repente e tão bruscamente
virou mulher que tão cedo viveu tudo, mas lhe roubaram algo, isso a sacudiu balançou mesmo e você a observa e já alcança em seus traços jeito de senhora, e você sequer imagina o que lhe vai na mente... Uma senhora que aparenta ser o que é, mas seu coração não tem idade ele vaga como demente.
O corpo não condiz com a sua alma, embora lhe reste ainda vigor, o que ela viveu de bom o que sofreu, para trás ficou,
a sua marca maior, não foram os amores vividos nas
entrelinhas... Nem a estrada...
A marca maior que se sabe quem lhe marcou mesmo,
foi a decepção, a perda do seu verdadeiro e único amor.
E você não consegue ver ou ultrapassar o que está por dentro.
Ela não conta tudo, claro nem de suas derrotas ou vitórias.
À revelia do que acontece ao seu redor ela segue...
E você até a julga ou critica e nunca haverá de saber dos seus segredos, nem de longe imaginar toda a sua vida, trajetórias e enfim como saber de fato a sua história.
No fim no fim, bem que eu gostaria de saber...
Não do que ela busca para o futuro, nem o seu passado me interessa.
O que sinto no momento é que ela anseia, ela tem pressa, ela vem com tudo implodindo ou explodindo seus sonhos mas do seu presente ela guarda uma mágoa e nem tem pretensão de ser poeta, algo ela mostra em seu presente... É que ela vive com uma GRANDE pressa!