Passando...

É chegada a hora,

e preciso escrever todas as coisas

que antecedem a fome,

o ato guloso,

a sombra dos ombros

sobre a mesa úmida...

Esse pedaço de sol

insiste em adentrar

meus aposentos,

a janela ajuda,

carros passam,

sim,

passam juntamente com pessoas que passam.

E não posso esperar,

não, pois não sou de esperar... não assim, faminto.

Preciso ir-me,

que o almoço costuma ser às 13:00

e eu já vou nas 16 horas mais idiotas de quem espera por alguém.

Passando...