Desviava os sulcos daquela tarde indolor,
sentado à mesa de café e impossibilidades
Era toda cor desejando o desbotado;
uma fissura ávida aos véus dos apressados
rompendo juventude
...Em que momento quis minha Pátria partir,
se longe, além de ferir, nada mais havia?
Nas sacadas estrangeiras tingidas de verde,
há um quê de saudade das matas
Nada mais há entre a dor e a fotografia
dos distantes dias possíveis
Nada mais há...[neste país estranho]
do que ver genuíno pedaço de terra minha
despertando hino que me devora os dias