Raio de lembrança

“ Não adianta chorar sobre o leite derramado.” Era essa uma das admoestações de vovó, quando eu, ainda menino, fazia uma merda. E como fazê-la era algo imperativo naquela minha idade, a pobre velhinha tentava me livrar dos chinelos da mamãe lembrando-lhe de que “ o que não tem remédio, remediado está.” Eu seguia assim, removendo uma merda atrás de outra. E como vovó não se cansava, tampouco eu, nas minhas peripécias pelas ruas.

Lembro do dia em que quase pulei do telhado tendo o lençol como capa. Querer voar já era para mim um velho sonho de liberdade. Só não pulei porque vovó, chegando à janela, sugeriu-me que “uma andorinha só não faz verão”. Quando mais tarde, numa aula de história, o professor falou de Ícaro, eu tive um acesso de choro e ninguém sabia o porquê.

Hoje o velho sou eu, dono absoluto da minha solidão. Mas, e daí?