Histórias de Amor

Quem entenderia o "não querer voltar pra casa"

quando muitos se matam em metrôs, ônibus e bicicletas tão somente pra isso?

A quem iria importar um sentimento submisso, preso nas camadas de um dia que a ninguém pertence?

Quem iria interessar-se pelos excessos de uma funcionária indisciplinada numa tarde de sexta, de uma moça sozinha numa cidade hostil e perigosa, se ao passar nos semáforos, o "natural" é fecharmos os vidros e as portas?

Aceita-se antecipadamente a indiferença, a falta de crença e as suas torpes situações, sem reconhecerem uma ingênua, primária, mas sublime história de amor.

Existem aos montes amores clandestinos, que não se confia a ninguém e que guardamos até o fundo de nós mesmos com a amargura de um fracasso.

Amores impossíveis e sem espaço.

Pois é, assim somos nós.

A nós interessa somente a nossa história de amor.

Essa, que amanhece junto, que anoitece junto, que se eterniza com o passar das luas e que ninguém toma conhecimento.

Tudo porque o nosso sentimento só pertence a nós.

Então, a quem importa se eu amo aquele sorriso?

Só a mim e nem mesmo ao dono daqueles dentes.

Que importa se os dias estão frios ou quentes?

Então, não há mesmo razão pra voltar pra casa.