Casa Sem Mulher

Não queira ver minha casa limpa. Hoje não tenho visitas. Amanhã também não as terei. Não queira minha casa perfumada, com o aroma de amaranto ou incenso. Não queira que eu me transmute para o outro sexo. E nem pense em me chamar de imundo por causa disso. Todo mundo tem sua maneira de viver. Quando der na teia eu faço.

Não estou preocupado com sujeiras e bactérias; não estou preocupado com o pensamento do alheio, pois o alheio não virá aqui. Para mim é inútil manter a aparência da vida já que a morte não me rodeia, faz parte do meu eu. Minha única preocupação é com os pernilongos que zunem à noite em meus ouvidos e não me deixam dormir, querendo sugar o resto de vida que há em mim.

Uma casa sem mulher não tem sentido nenhum e graça nenhuma. Não há perfumes inebriantes. Não há sorrisos e nem a alegria contagiante das crianças. Não há amor. Não há canteiros lindos de flores e nem cores vivazes. Não há poesia e nem poeta. Uma casa sem mulher é uma casa morta.