Pelas mesas andam incertezas, e pisam nas conversas, apelos infantis de amores que já viraram esquinas e saleiros. Há uma pausa no tempo que não aceita passar; mas contrariado, acelera as vistas do olhar, que veloz não vê o que retina espia.
Mãos acendem outra bituca, enquanto desertos beijos receiam alcançar tua nuca, séria e indiferente. Nas dobras da toalha, miúdas migalhas há muito já sabem das impossibilidades amanhecidas, e espalham-se cúmplices sobre nosso café.