Prescrição.
Minhas idéias são ditadas.
Sãos, eles obedecem,
Cumprem o que os digo em silêncio.
Buscam ávidos papel ou igual,
Pode ser um verso de uma conta qualquer
Um lenço,
Uma nota,
Pouco importa.
É como se quisessem suas obras em algum lugar abrigar.
São instrumentos obstinados.
Tocam o teclado,
Quer lenta quer vertiginosamente,
Tangem e transformam,
Sem sequer serem mágicos.
Mas fazem alquimia,
Preparam,
Conduzem,
Decorrem.
São operários,
Formiguinhas,
Incansáveis e predestinados a tarefa.
Formatar idéias loucas,
Sonhos,
Desavisos,
Desvarios,
Transcrever opiniões,
Dar voz a rouca, louca voz,
Ora são lamentos,
Outras, sentimentos.
Esboçar o que os olhos vão ver,
Pintar as letras da alma para um poema fazer.
São finos e delicados,
Longos e arrogantes,
Interagem com os amantes com cuidado e atenção,
As vezes perdem um pouco a noção,
Namoram papéis e canetas,
Flertam com teclas, teclados aonde vão.
Levianos,
Querem fazer amor e procriar...
Orgasmo da criação.