[Os Matadores - Tio Sinval]

Nas noites chuvosas, quando já havíamos

Feito o nosso simples jantar,

E quando o fogo seguia manso

Espalhando na cozinha uma agradável

Sensação de conforto, minha mãe narrava...

E o tio Sinval surgia assim,

Trazido pela fala macia de minha mãe,

Em meio à necessidade [ou ao costume]

De contar os passados da família.

Mas a figura de tio Sinval,

Talhada em cores místicas,

E colocada à nossa visão como autor

De crueldades contra aqueles

Que cruzavam os seus caminhos

[Os caminhos de tio Sinval eram sempre misteriosos],

Não nos metia medo.

Definitivamente, ele era um matador,

Mas era o nosso matador — não nos faria mal!

E era um matador muito simpático,

Tínhamos inveja dele até...

Inveja de quem pode se fazer de Deus

E punir os mal-feitos do mundo!

Uma noite sem lua... cavalo escondido

Atrás do paiol, ele espera...

Chega o desafeto da encomenda,

E já no apear do cavalo, leva um tiro só —

Tio Sinval raramente gasta dois —

Em seguida, um vulto inclina-se sobre o cadáver;

Mais uma orelha é cortada, furada

E enfiada no cordão junto com outras.

E depois, já distante dali, tio Sinval faz,

Lentamente, mais um entalhe no cabo da arma!

Minha mente voava longe

No instante desses detalhes...

Minha mãe fazia uma pausa

Para olhar nossos rostos,

E continuava... de outra vez...

Mas eu ainda estava imaginando,

Ele vindo sobre o cadáver ainda quente,

Abrindo o canivete e cortando

A orelha do morto...

E foi assim, de serviço em serviço,

Mas sempre sendo um bom homem,

Sujeito respeitador do alheio, homem de palavra,

Que o tio Sinval sumiu pros mundos de Goiás —

“E com dezoito orelhas no cordão” —

Reafirmava a minha mãe!

[Faz falta o meu tio Sinval...]