praça santos andrade, chafariz
Donzelas, de mãos beijadas, borboleteavam, às catorze horas, num sol de chamar a mãe. Terça-feira, ainda, e o vinho moendo moinhos. Bocascarlates, e eu só ouvindo teorias sobre o que o curso não é. Tentavam freudexplicar meu comportamento, mas, mesmo, e mesmo, um cego nietzcheniano seria bem mais convincente. Uma delas até me beijou, mas eu, sinceramente, não queria beber.
12/12/1998