Zonas de guerra*

Achei que eram insetos.

Que pena, eram homens na guerra.

E meia volta é para a morte,

e todo quarto é só uma parte,

um pedaço das reminiscências que acampam junto

aos horrores dos campos.

Guerras, sinal da cruz e vela branca.

Sem cachaça,

sem facões,

sem insetos...

Apenas homens preparados,

caindo das torres,

nas mãos de mulheres,

barbudos,

balbúrdia humana,

blasfêmias,

homens-insetos.

E as guerras soam longe...

Ainda há muito do que se rir !