[Desenlace]

Às vezes ainda tento,

mas vou a esmo,

pois não sei mais

a que horas te encontrar...

e deveria saber?!

Como, se o nosso novelo

ficou assim, esticado

ao comprido do fio,

e não tem mais onde?

De tarde, não é;

de noite também não;

e pelas manhãs, nem ouso...

sei lá de que mundos,

de que sonhos...

O que é isto senão

desenlace de vidas?

E tudo o que faço

é ir escrevendo...

e indo sem onde,

ao comprido dos dias,

dias meus, só meus!

[Penas do Desterro, às 2h13 de 29 de janeiro de 2010]