[Desengano]

Noite avançando...

o corpo bebido, cansado,

o desengano amortecido,

mas um inferno na mente.

A não-partida sim;

mas exatamente

quando partir era tudo,

era fundamental.

O copo e a escrita

ao alcance da mão,

mas falta-me uma arma...

A chuva lenta,

mas o medo de dormir

e ter de acordar.

Agora, o desejo de nada,

e eu queria tanto, tanto...

mas as margens do [meu] rio

são só intangíveis incógnitas;

não têm porto.

Ainda bem que tudo

que eu tenho agora

são apenas esses estudos

de Chopin, estes dedos

a verter palavras a toa,

este copo a dois terços,

e não uma arma carregada!

[Penas do Desterro, a 01h54 de 29 de janeiro de 2010]